En 1942, una judía francesa de origen ucraniano moría de tifus en Auschwitz. El mismo día de su arresto, su marido emprendió innumerables gestiones para lograr su liberación y, finalmente, él también fue arrestado y deportado a Auschwitz y, al poco de llegar, asesinado en la cámara de gas. Dejaban huérfanas a dos niñas, que sobrevivieron escondidas en casa de una niñera compasiva a los horrores del Holocausto. Hasta aquí una historia desgraciada, una historia terrible, pero dolorosamente conocida. Lo que la hace diferente es que esa judía era Irène Némirovsky, una escritora dotada de un talento prodigioso, elogiada por autores de la talla de Cocteau o Kessel, y que esas niñas, sus hijas, rescataron de la rapiña nazi un manuscrito que permaneció escondido durante décadas en un baúl, hasta que fue finalmente fue publicado en el 2004, año en que recibió el prestigioso premio Renaudot. Ese manuscrito era Suite francesa.
Con estas premisas de partida, y declarándome de antemano admiradora incondicional de Némirovsky, especialmente de su maravilloso relato corto El baile, sería demasiado fácil caer en la trampa de comparar la versión literaria con la cinematográfica que, debido a la extraordinaria complejidad y sutileza de la primera, necesariamente llevaría las de perder. Y, justamente, uno de los aciertos de la puesta en escena de Suite Francesa es la elección que los guionistas hicieron sobre las tramas y los personajes que debían conservar. Ese magno trabajo de reescritura redunda en un film que consigue ser coherente y fluido, pese a los inevitables recortes, y sin perder demasiado la esencia del relato original. La novela de Némirovsky es ante todo el testimonio de la manera en que los franceses se comportaron durante ese periodo convulso que fue la Ocupación, de las denuncias justificables o no, de los amores clandestinos, pasando por los actos de resistencia o de colaboracionismo. Y el film es un transcripción impoluta aunque simplificada, a ratos simplista, de ese espíritu y mantiene una mirada honesta sobre un periodo turbulento y ambiguo sin, y es muy de agradecer, emitir juicio alguno.
El romance entre franceses y alemanes en el corazón de un conflicto donde confraternizar con el enemigo era considerado como un crimen aberrante ya ha sido anteriormente narrado por el cine. En este sentido, la aportación de Saul Dibb no es precisamente original. Pero no da la sensación de que sea lo que pretende. Bien al contrario, escoge decididamente un estilo clasicista y elegante, muy serie de la BBC, sin ninguna pretensión ni anhelo de esgrimir una voz narrativa más “moderna” como la de Tarantino, por ejemplo, en Inglorius bastards. Desde el punto de vista narrativo la apuesta también está clara. Se aleja decididamente del interesante y espinoso tema de la fractura moral que supuso ese periodo para la sociedad francesa para centrarse en el melodrama amoroso y en el minucioso dibujo psicológico de sus desgarrados protagonistas. Es una lástima, porque la película hubiera ganado en profundidad, pero demuestra inteligencia en la elección del casting, donde la reunión de actores alemanes, franceses y belgas aporta credibilidad y verosimilitud a los personajes secundarios. Y luego, claro, está Kristin Scott Thomas, como siempre perfecta. El acierto principal, sin embargo, es Matthias Schoenaerts, que compone con maestría al teniente nazi Von Falk, soldado atormentado, culto y refinado, obligado a su pesar a combatir. Actor de un carisma incuestionable y dotado de un extraño magnetismo, llena la pantalla en cada aparición, haciendo palidecer a una Michelle Williams que queda algo desvaída.
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