No pretendo restarle méritos a Sylvester Stallone, que los tiene. Es un tipo listo. Mal actor, pero audaz como nadie buscándose la vida en forma del mejor papel para que sus escasas cualidades destaquen y seduzcan al nicho de audiencia que lo venera. Un diez. Rocky, Rambo y ahora su nueva y geriátrica franquicia de Los mercenarios. El problema, y conste que es muy legítimo, es que de tanto en tanto gusta de escribir guiones de alquiler y cederlos para que otros los interpreten con impávidas y pétreas presencias que perfectamente podría firmar él. Y es que no sería difícil imaginar al bueno de Sly en el papel protagonista de El protegido. Lo verdaderamente difícil es acabar el film sin bostezar. Ni una sorpresa, ni un giro inesperado. Personajes de una pieza que hacen de los estereotipos prodigios de imaginación. Nada que no hayamos visto u oído mil veces antes y sin nada que ofrecer ni dramáticamente ni como espectáculo de cine de acción. Pura rutina. Y con Jason Statham haciendo a la perfección de Jason Statham, eso sí. Lo hace como nadie, claro. Aunque la reiteración empieza a aburrir un poquito incluso a sus fans menos exigentes, pues uno ya no sabe si es el Transporter quien se ha mudado al violento pueblecito de la sórdida América profunda, o es el mecánico hipervitaminado o el electrificado Crank o incluso el añoradísimo matón de Lock & Stock.
Todo eso piensa uno durante la proyección, pues la película no exige ni atención ni mucho menos análisis. Puede verse en modo desconexión neuronal sin problemas. Y el ruido impide que se duerma uno (una lástima en algunos tramos). Ah!, ¿qué de qué va? Un ex agente de la DEA (antidrogas) enviuda y se retira a un pueblecito con su hija. Al pueblo equivocado, por supuesto, ya que con apenas un puñado de vecinos hay hasta un narco con laboratorio y todo, y una densidad de macarras por metro cuadrado que ni en el Bronx de Walter Hill.
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